当战术板被对手完全拆解，场上只剩最后二十分钟时， 奥地利队长波尔撕掉了教练递来的纸条， 向全队做出一个“全部压上”的手势。
欧洲杯小组赛的狂热，在柏林奥林匹克体育场六万人的嘶吼中，已熬煮成一锅粘稠而滚烫的沥青，时间，正一丝一缕地向波兰人的天平上倾倒，距离终场哨，还有二十分钟，记分牌上，1:1的比分像一道丑陋的伤疤,灼痛着每一个奥地利球员的眼睛。
他们本该是优势的一方，整个下半场，潮水般的进攻一次次拍打在波兰队的防线上，却总是在最后一刻诡异地滑开，莱万多夫斯基那次机敏的反击得分，像一盆冰水，浇熄了奥地利人开场时凭借精妙配合取得领先的火焰，更重要的是，他们赖以生存的体系——主教练拉尔夫·朗尼克精心打造的、以高位压迫和快速转换为核心的精密机器——似乎被波兰主帅米赫涅维奇完全看穿了，每一次传递的线路都似乎有波兰球员预判拦截，每一次前插的空当都迅速被填满，战术板上的方程式，被对手用粗粝的防守橡皮擦,一点点抹去。
奥地利队长，中后卫波尔，站在后场，胸膛剧烈起伏，汗珠滑过他紧绷的下颌线，滴落在草皮上，他能感觉到身边年轻队友们的焦虑，像无形的电波在空气中噼啪作响，又一次进攻无功而返，波兰门将什琴斯尼大脚开出的球飞向前场，波尔力压对方前锋将球顶回中场,目光却不由自主地扫向场边。
第四官员举起了换人牌，不是一个，是两个，助理教练捏着战术纸条，急匆匆地跑向边线，朝波尔用力挥舞，那是教练组最后的调整，是试图在原有框架内修补漏洞的指令，波尔看着那张小小的纸条，它此刻象征着某种已被证明失效的秩序,某种在巨大压力下近乎僵化的坚持。
记忆碎片猛地刺入脑海：三年前世预赛的生死战，最后时刻类似的僵局，他严格执行了防守指令，球队却因保守而痛失好局，最终无缘世界杯，那种刻骨的遗憾与不甘,此刻比场上的任何冲撞都更凶狠地撞在他的心口。
一股近乎蛮横的热流冲垮了理智的堤坝，不能重蹈覆辙,绝不能。
在助理教练惊愕的目光中，波尔没有去接那张纸条，他伸出沾满泥土和草屑的手，做出了一个极其清晰、不容置疑的手势——先是五指并拢，掌心向上，从自己胸口狠狠向前方推去；随后双臂张开，向两侧的队友用力一挥,右拳重重砸在左胸的队徽上！
那不是战术板上的任何符号，那是野兽般的直觉，是抛弃所有复杂算计后最原始的命令：全部压上！把一切都赌在这二十分钟！
时间凝固了一瞬，场上十名奥地利球员，包括门将林德纳，都看到了队长的动作，惊疑只存在了零点几秒，随即被一种更炽烈的情绪取代，中场核心施拉格尔第一个响应，他放弃了回撤接球的习惯路线，开始像尖刀一样毫不犹豫地插向波兰防线最密集的肋部，边翼卫维默和莱默尔对视一眼,同时将身位提到了几乎与前锋平行的位置。
阵型在瞬间变形，奥地利队不再像一台寻求最优解的精密仪器，而是变成了一股不顾一切向前奔涌的怒潮，后场？只剩下波尔和另一名中卫，像两块孤零零的礁石，风险陡增，波兰人显然看到了巨大的反击空间,莱万的眼睛亮了起来。
但奥地利人已经不在乎了，他们的传球变得直接甚至粗暴，跑动覆盖了球场的每一个角落，每一次对抗都拼尽全力，仿佛要用身体碾碎波兰人构筑的壁垒，波兰队被这突如其来的、不讲理的疯狂节奏打懵了，他们的防线在极限压力下开始扭曲、变形。
第七十八分钟，狂攻收到效果，奥地利前场断球，皮球经过两次简洁到极致的传递，来到大禁区弧顶，施拉格尔没有停球，在波兰后卫封堵前，用外脚背撩出一记诡异的弧线，球速不快，但角度刁钻，贴着草皮窜向球门右下角，什琴斯尼倒地扑救，指尖勉强碰到皮球,却无法阻止它撞入网窝！
2:1！奥地利队再次领先！
奥林匹克体育场爆发出山呼海啸般的声浪，进球的施拉格尔没有独自庆祝，他疯狂地冲向场边，第一个紧紧拥抱住的，是队长波尔，其他队员也咆哮着冲上来，将他们层层淹没，那一刻，波尔在人群中心，仰天怒吼，颈侧青筋暴起，脸上混杂着汗水、草屑和极度释放的狂喜,他赌赢了。
剩下的时间，成了奥地利人用血肉之躯筑起城墙的惨烈消耗战，波兰队发动了绝望的反扑，长传冲吊，定位球轰炸，每一次进攻都直指奥地利此刻无比空虚的后场，波尔成了禁区前最后、也是最疯狂的清道夫，他一次次高高跃起，力压波兰的高大中锋将球顶出危险区域；一次次用身体堵抢眼，封堵势大力沉的远射；甚至有一次在门线前，用非正规的“蝎子摆尾”动作，惊险地将必进球勾出了横梁，他的球衣在泥泞中翻滚得几乎看不清颜色，左膝的绷带渗出血迹，但眼神里的火焰,却燃烧得比球场任何一盏灯都要亮。
补时四分钟，漫长得像一个世纪，当意大利主裁判奥尔萨托终于吹响两短一长的终场哨音时，波尔双膝一软，几乎跪倒在草皮上，但他立刻被潮水般涌上的队友们拉起、拥抱、托举，他环顾四周，看着每一张因激动而扭曲的、年轻或不再年轻的脸庞,看着看台上陷入癫狂的红色海洋。
他没有走向教练席，他知道自己刚才的举动意味着什么——公然的违抗，对权威的挑战，但在胜利的结果面前，一切似乎都有了被重新审视的可能，他走向中场，默默捡起比赛用球,抱在怀里。
走向球员通道时，主教练朗尼克在入口处等着他，两人目光相遇，空气中有短暂的凝滞，朗尼克脸上没有笑容，但也没有怒意，那是一种复杂的、审视的神情，他什么也没说，只是伸出手，用力拍了拍波尔的肩膀,然后转身离开。
波尔抱着球，独自走进略显昏暗的通道，欢呼声被厚重的门隔绝在身后，寂静突如其来，肾上腺素在急速消退，身体的每一处疼痛和疲惫都开始清晰尖叫，汗水顺着发梢滴落，砸在水泥地面上，发出轻微的“嗒”声。
他靠在冰凉的墙壁上，低下头，将额头抵着怀中那颗粗糙的皮球，球面上，还残留着泥土、草汁，或许还有某个波兰球员鞋钉的划痕,以及他自己汗水浸透的气息。
通道尽头，更衣室隐约传来队友们劫后余生般的喧嚣与歌唱，但在这里，只有他，和这份沉重的、滚烫的、独一无二的胜利。
他没有笑，只是更用力地，抱紧了怀里的球，像抱紧了二十分钟前，那个撕碎纸条、押上所有的、孤注一掷的自己。